Мой дневник распухал от потрясающих стихов, они лились потоком невзирая ни на что. Куда всё делось? Я уже очень давно тяну себя за волосы как блин Мюнхаузен.. Депрессия? С чего бы..
У меня встреча с Тобой. До сих пор в горле комом.
Демоном. Сатаной. Кем угодно только не Богом.
У меня к Тебе как всегда вопрос. Ну из тех, что будут вечными.
И наверное жизней сто. Чтобы успеть все, что было намечено.
До Тебя ведут сто дорог. Девяносто девять которых в ад.
Лишь одна до Тебя ведет. Но на ней конвой возвращает назад.
Шансов нет. Мне доносит стая ворон. Шансов ноль.
И в ушах предательский звон. Я сажусь. Я стекаю водой по стене.
Как постскриптум – спасибо. Моей самой черной весне.©